Une histoire, une vie comme les autres, ni réellement semblable, ni réellement différente de toutes celles ayant existé avant celle-ci. Né en Norvège, dans une ville nommée Sandvika, il ne connu jamais vraiment autre chose que la vie avec son père, et personne d'autre. Parce que sa mère en avait eut marre, et qu'elle était partie refaire sa vie ailleurs, loin de tout ce qui aurait pu lui rappeler celle qu'elle avait laissé derrière. Parce que son père, aigri par l'échec de son mariage, c'était renfermé sur lui-même, préférant rester seul que de vivre la même chose une seconde fois.

Et Tasha ne c'était jamais vraiment plaint; et pourquoi l'aurait-il fait? De toute manière, ce n'était pas comme s'il avait seulement déjà connu autre chose, comme s'il avait eut la chance de vivre différemment. Et peut-être y avait-il mieux, ailleurs, chez ces autres qu'il ne connaissait pas, mais peut-être y avait-il pire, alors pourquoi rêver de chose que l'on ne pourrait jamais avoir?

Et la vie continua. Il voyait à peine son père, qui passait plus de temps à travailler qu'à faire quoi que ce soit d'autre, restant même enfermé dans son bureau la majorité du temps qu'il passait chez lui. Et même lorsqu'il n'y était pas, il semblait toujours trop occupé pour ne serait-ce que lui accorder qu'un peu d'attention. Et, peut-être, quelque part, Tasha lui rappelait-il un peu trop sa mère. Peut-être.

Il avait tout juste sept ans quand tout changea brusquement, du jour au lendemain. Son père perdit son emploi, et dès lors, rien ne fut jamais plus comme avant. Les semaines passèrent; ils finirent par devoir déménager dans un petit appartement bon marché, n'arrivant plus à payer les frais de leur ancienne maison. Et, de plus en plus, cette tension, étouffante, qui n'avait cesse de monter au fil des jours qui passaient.

Jusqu'au soir où son père rentra, ne semblant, étrangement, plus vraiment lui-même. Il avait cet éclat dans les yeux, qui ne donnait à Tasha qu'une envie; se cacher quelque part où il ne le trouverait pas, et y rester. Pour toujours, peut-être. Et il c'était approché de lui, le saisissant par le bras, l'appuyant contre un mur avec bien plus de force que nécessaire.

-C'est de ta faute... avait-il entendu de justesse par dessus les battements de son coeur qui lui résonnait dans les oreilles. C'est de ta faute si elle est partie...

Et c'est là qu'il comprit que son père l'avait toujours blâmé du départ de sa mère. Il fut bien incapable de lui répondre quoi que ce soit, ne pouvant rien faire de plus que de resté pétrifié. Immobile, alors que cette nuit devenait le prélude de plusieurs autres.

Les choses finirent par s'arranger. Un peu. Son père se remit à travailler, au bout d'un an. Ou deux. Il ne s'en souvenait pas, et de toute manière, ce n'était pas réellement important. Mais rien ne fut jamais plus ce qu'il était; quelque chose c'était brisé, quelque chose qui ne serait sans doute jamais réparé. Lorsqu'il fut suffisamment vieux, Tasha se mit à passer le plus de temps possible à l'extérieur de chez lui, évitant autant que possible d'y retourner, se mettant à défier les règles, agissant un peu n'importe comment en cours dans un vain espoir d'obtenir ailleurs l'attention qu'il ne semblait pas être capable de se procurer chez lui.

Puis, comme si, quelque part, le ciel avait voulut se venger de lui, sa vie changea dramatiquement une nouvelle fois. Il avait alors quatorze ans, et ne se doutait jamais qu'une telle chose allait lui arriver. Il rentra, un soir, pour trouver des inconnus, dans sa maison, et son père, un air indéfinissable sur le visage, refusant de répondre à la moindre de ses questions.

Et ce qui se passa par la suite ne fut plus qu'un souvenir vague, comme une sorte de rêve éveillé, une hallucination cauchemardesque où il n'était réduit à rien de plus qu'un simple cobaye, un rat de laboratoire tout juste bon à apaiser la soif de connaissance sans fin de ces scientifiques peu scrupuleux. On lui inséra des gènes de monstre, des gènes qui n'étaient pas les siens, le transformant en Will'O Wisp, devenant alors mi humain, mi créature, lui octroyant des pouvoirs dont-il ne voulait pas.

Il ne su jamais réellement pourquoi son père l'avait envoyé dans cet endroit maudit. Savait-il ce qui l'attendait, ici? Savait-il qu'il n'y rencontrerait que la douleur, la peur, l'horreur? Qu'il serait transformé, qu'il allait devenir un monstre? La réponse à cette question était trop douloureuse pour qu'il ne veuille vraiment la connaître. Et, parfois, il valait mieux vivre dans le noir, ignorer ses démons plutôt que d'y faire face, plutôt que de se demander si son père l'avait abandonné en toute connaissance de cause dans cet enfer aseptisé.

Et quand il cru que le pire était passé, il fut transféré dans cet endroit. Wonderland Gakuen; l'une des choses les plus éloignées du pays des merveilles qu'il eut jamais vu. Une école – un observatoire, plutôt, oui -, où il allait servir d'esclave à un sale gosse de riche. Lui? Un esclave? Ah! Qu'ils crèvent, plutôt.

Parce que le jour n'était pas encore venu où Tasha Schanke allait s'incliner devant qui ce que soit. Monstre de foire ou pas.

Tasha, il ressemble à un gamin, un peu comme un enfant qui n'aurait pas encore commencé à grandir. Petit, mince, délicat même selon certains, c'est tout juste s'il atteint le 1m53 malgré son âge. Ses membres fins lui donnent un vague air fragile, air qui est d'autant renforcé par son teint pâle, clair, un peu comme s'il n'avait pas vu le soleil depuis des années. Des sourcils fins, un visage un rien pointu, des doigts qui semblent plus appartenir à un pianiste qu'à un bucheron; pour peu, on pourrait pratiquement le prendre pour une fille, ce que plusieurs ne manquent parfois pas de faire, surtout avec son prénom au consonance définitivement féminine. Tasha, c'est le genre de garçon que les filles trouvent mignon, comme elles le feraient pour une peluche ou un animal de compagnie. Mais ce n'était pas comme s'il allait vraiment s'en plaindre.

Ses cheveux roux, d'une teinte qui s'apparente bien plus au rouge foncé qu'au orangé habituel, se dressent en épis rebelles sur sa tête, sauvages, indomptables. Atteignant tout juste ses épaules lorsqu'ils sont mouillés, ils entourent son visage en une foule de mèches épaisses, une poignée de cheveux plus court, sur le dessus de sa tête, rappelant un rien une petite flamme écarlate. Le fait qu'il ne prenne jamais même la peine de les coiffer accentue l'air plus que désordonné de sa chevelure; mais de toute manière, rien n'y fait jamais vraiment.

Ses yeux, d'une étrange couleur ambrée, presque jaunâtre, sont de ceux qui laissent passer toutes les émotions, transformant son visage en un véritable livre ouvert. Et sous ces derniers, une ligne noire, tantôt à peine visible, et tantôt zigzagant jusqu'au bas de sa joue, tracée au crayon, donnant à son regard un air un rien particulier. Et si jamais vous lui demandez pourquoi, il ne vous répondra pas. Et sur sa peau, des marques, pâles cicatrices à peine visibles, sur ses épaules et son dos.

Tasha, il n'a pas de style propre; parce qu'il n'en voit pas l'intérêt, parce qu'il a franchement mieux à faire que de simplement se poser la question, et qu'il se fou de porter un peu n'importe quoi, n'importe quand.

Tasha, c'est quelqu'un qui attire l'attention, de toute sorte de manière, tant consciemment que sans réellement s'en rendre compte. C'est quelqu'un de vivant, d'énergique, qui semble presque sans cesse en mouvement, qui déteste l'ennui, qui déteste être seul, qui déteste le silence. Tasha, il aime être avec des gens, quand bien même les autres ne veulent pas toujours de lui. Lui, il aime les contacts physiques et la chaleur humaine; il touche les gens dès qu'il le peut, et n'hésite pas à aller chercher des câlins à ceux qu'il aime bien; et au diable le fait que la chose ne soit absolument pas masculine. Il n'en a, bien franchement, rien à faire. Pour peu, certains pourraient presque le prendre pour un dépendant affectif. Presque.

Joueur, moqueur, il aime s'amuser, usant de ces plaisanteries, de ces remarques qui frôlent parfois la méchanceté. Ce n'est pas tant qu'il cherche réellement à faire le mal, mais bien simplement qu'il semble ne pas toujours savoir où se trouve la ligne entre les deux. Et sans doute aussi parce qu'il s'en balance un peu. Et si les autres le prennent mal, c'est tout simplement parce qu'ils n'ont aucun sens de l'humour, pas vrai?

Mais malgré tout, on ne peut pas réellement dire de lui qu'il s'agit d'une personne particulièrement enjouée. Au contraire, s'il n'est pas en train de réfléchir à un coup pendable ou de s'amuser au dépend de quelqu'un d'autre, il a souvent cet air un peu ronchon sur le visage. Tasha, c'est un vrai gamin. Il boude quand il est fâché, devient de mauvaise humeur pour toutes sortes de raisons, passe son temps à se plaindre dès qu'il en a l'occasion, à ruminer en donnant des coups de pied aux cailloux, à tirer sur votre manche avec ses sourcils froncés pour avoir de l'attention, et est aussi particulièrement orgueilleux. Mais jamais il ne se fâche véritablement contre quiconque, ne va jamais réellement crier sur qui que ce soit, et encore moins attaquer autrui. Non, il préfère dans ces cas là se taire et ignorer, attendre que l'orage passe. Tout simplement. Parce que les gens qui s'énervent vraiment, les gens qui ragent, les gens agressifs, il ne les supporte pas. Parce qu'ils lui font peur, et qu'il déteste avoir l'air faible, devant qui que ce soit.

Tasha, il est impulsif. Il pense rarement avant d'agir, et fait un peu n'importe quoi sur un coup de tête. 'What? Wanna rule the world? Hell, yeah!' Lui, il ne réfléchit pas aux conséquences, et qui vivra verra quand sera le temps sera venu d'y faire face. Il dit ce qu'il pense, et tant pis si ça blesse. Tasha, il est déterminé. Il ne refuse jamais aucun défi qui lui est lancé, et vous pouvez être sûr qu'il va tout faire pour arriver à le réaliser.

Lui, il déteste les ordres, et ne recherche qu'une seule chose; être libre. Pouvoir un jour partir de cet endroit, faire à sa tête et vivre selon ses propres règles, ses propres lois, sans personne pour lui dire quoi faire. Tasha, il se braque quand on essai de le faire obéir, il n'écoute pas, il ignore et fait n'importe quoi. Parce que malgré ce que l'on pourra dire, il n'appartient à personne d'autre que lui-même. Lui, il est fier, et déteste s'abaisser devant les autres. Lui, il ne supporte pas de se faire regarder de haut. Par qui que ce soit.

Tasha, il se donne des airs de gros dur égoïste malgré le fait qu'il ressemble à un gamin de treize ans. Et pourtant, il serait prêt à faire un peu n'importe quoi pour les gens importants pour lui. Et aussi pour ceux qu'il ne connait pas; et toujours, le tout avec cet air renfrogné de 'fais pas de commentaires ou sinon je t'éclate'. Parce que son orgueil n'a d'égal que sa mauvaise foi.

De par son héritage de Will'O Wisp, Tasha arrive à enflammer son corps entier pour ensuite se transformer en une petite flamme orangée. Sous cette forme, il ne peut brûler aucun objet qu'il touche, mais quiconque poserait la main sur lui terminerait avec quelques brûlures bien douloureuses; il vaut mieux éviter. Aussi, il ne contrôle pas le feu à proprement parlé, loin de là, mais il possède une certaine immunité envers les flammes.

Il arrive à percevoir les voix des morts, puisque les Will'O Wisps n'existent que pour faire passer des messages entre le monde des morts et celui des vivants; ça, et s'amuser à perdre dans les bois les voyageurs inattentifs qui se seraient risqués à suivre la lueur qu'ils dégagent.

Tasha possède aussi l'étrange capacité de pouvoir, d'une certaine manière, 'lire les gens'. Pas toujours, et rarement parfaitement, mais il arrive à sentir les variations dans les émotions les plus fortement ressentit par les autres, et s'avère aussi être un assez bon détecteur de mensonge. Pas vraiment comme de l'empathie, mais pas très loin de la chose non plus; de toute manière, cela ne fonctionne que sur les gens sur lesquels il se concentre activement.